Les poètes de St-Bernard

Roi en Jaune maudit sur les bords d'Hali
Répandant point de lys mais terrible folie
Tes haillons sont si sales
Terrifiant masque pâle
Nos raisons nous échappent quand ton regard nous happe !

Pièce affreuse capturant les âmes des spectateurs
Transportant l'assemblée dans une immonde peur
De voir le monde changer
Et l'Ordre bousculé
Nos raisons nous échappent quand ta parole nous frappe !

Pour avoir méprisé ton plus étrange héraut
Plus d'une famille royale a connu de grands maux
Et sur les bords du lac
La ville fut mise à sac
Ta sentence de folie nos frêles raisons sape !


Metallicus_ultra

L'amour n'est pas tant dans le sentiment intérieur que dans la parole, l'expression ; car si on ne dit pas ce que l'on pense, si on ne fait pas partager cette affection avec l'être aimé, le cœur et l'esprit s'alourdissent et il devient alors vital de prononcer ces trois mots bénis ou maudits, afin de se laver de cet amour vampirique et enfin avancer. Il en est de même dans l'autre sens, le besoin d'entendre l'amour de l'autre. De la générosité l'on glisse vers l'orgueil. Être aimé : jamais le passif n'a été si délicieux. On en vient même à offrir pour recevoir en retour, amour intéressé, amour monstrueux. Aimer sans envahir, être aimé sans en profiter, là est l'équilibre à respecter. L'amour est comme une drogue, même intensité, même plaisir, même danger.


Qui suis-je pour parler ainsi ? Autrefois je ne considérais les couples qu'avec mépris et envie, je vantais les mérites du célibat et me morfondais dans mon désespoir. Maintenant, je suis devenu celui que je pensais haïr. Je croyais que mes échecs amoureux avaient fait de moi un épicurien cynique, mais c'était sous-estimer le pouvoir des femmes : adieu la méchanceté, limés les crocs et les griffes, ravalée la fierté. Oui, j'ai retourné ma veste, oui, j'aime, oui, quelqu'un m'aime. J'ai changé. Plus de mépris, maintenant j'ai compris. Ce que je croyais mièvre dans la bouche d'un autre atterrit naturellement dans la mienne. Bien sûr j'ai essayé de résister, mais pas bien longtemps : il arrive un moment où l'on ne peut plus nier ses sentiments profonds et où l'on abandonne la lutte de principes. Qui suis-je ? Un amoureux transi me dit mon cœur ; un imbécile heureux me dit ma raison. Au fond, ne s'agit-il pas de la même personne ?


Dauphin_Discret

A l'église, quand l'humeur est au petit malheur, les froncements de sourcils sont de rigueur.
Et des gens au regards tristes attendaient sur le parvis, avant de laisser le prêtre officier obséquer disséquer, assis debout couchés.
Il parlait parlait parlait de Dieu et de Son rejeton, parlait de Marie sur un emphatico-dramatique ton.
Mais l'enfant présent, lui ne croit pas au paradis ni à ces bondieuseries. Il s'ennuie. Et tandis que le père parlait de l'amour de la mort, l'enfant approuve, réfute, s'indigne. Tout le monde aux yeux humides le remarque. Et le discurseur a beau se noyer sous ses paroles, comme si de rien n'était, personne ne fait plus attention à lui ou à la mort à notre sort. Tout le monde s'attache à l'enfant qui crie, pleure, explose de vie, pure, saine, et terrasse ces corbeaux blancs. Le triomphe inconnu de l'enfant sur la Mort.


Dauphin_Discret

Paysage mordoré où pas une ombre ne fuse
Terres rondes et brûlées que la chaleur écrase
La lumière diffuse
Un doux vent coloré sur les collines rases

Brouillard éternel qui baigne les hautes sphères
Embrume nos pensées ne les laisse pas faire
Un voyage vers le ciel
Focalise nos regards sur le grand pont vermeil

Et cette tempête toujours qui baigne mon regard
Dans une mer si bleue que mes yeux ne peuvent luire
Que de la même couleur hagards
De la côte aux grands arbres qui enchantent Muir



Metallicus_ultra